Quem quer a vida decente?

Quem quer a vida decente? Eu não quero a vida decente. Na vida decente, são agora oito da manhã, mas eu ainda não estou na Loja do Cidadão das Laranjeiras, ainda não tirei senha, não fui atendida pelo rapaz que desconhece os procedimentos porque é ‘novo aqui’. Na vida decente, só eu sou sempre velha. Na vida decente, são quase nove da manhã e eu devia estar a estacionar à porta do emprego, a responder ao e-mail do Rafael em Madrid, a sorrir junto da máquina do café, a falar com o canalizador por causa da torneira que pinga. Esta é a vida decente. Só hoje, eu fiz três transferências bancárias com multa porque falhei o prazo de pagamento, eu não tive tempo para lavar o cabelo e é impossível, absolutamente impossível estar no ballet com uma criança penteada e vestida de cor de rosa às cinco e um quarto. É impossível passar no cinema mais logo, porque falta arroz em casa e é preciso fazer compras de supermercado – também café, iogurtes, cenouras e pão ‘daquele escuro’ –  e garantir que às dez da noite ou às dez e meia todos dormem. Na vida decente, eu faço o melhor, mas estou sempre a trocar tudo, a esquecer-me, a falhar. E, por isso, estou sempre a ser castigada. Para mim não há zona vip, não há bilhete à borla, não há gala de homenagem, esta é a vida decente e eu pago sempre o meu almoço, espero sempre na fila. Se eu voltasse atrás, eu não ia querer nada com a vida decente. Eu ia preferir o atalho. Eu ia escolher ser bonita de profissão, ia escolher alguma trafulhice, ia escolher ser descaradamente indecente, ia escolher entrar no reality show ou casar com o homem rico e ser mulher-troféu, com massagens e malas caras e refeições aprumadas. A sério, se houver por aí ainda a um homem rico eu caso na hora, eu largo a vida decente e vou com ele para o Tahiti usando chapéu de abas largas e camisa turquesa.

(Imagem: Crocodilo com coroa de borboletas. Mais aqui)

cowan-caiman

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