Primaverão

É uma segunda-feira polar, mas faltam só três segundos para a Primavera chegar. Nas bancadas do ginásio – lisas como o Ártico – duas mães igualmente gordas, de gorro, botas altas e blusões de penas falam em voz baixa. Há uma relação simbiótica entre as duas. Ambas têm cabelos compridos. Mas, a de cabelos pretos e voz aguda é a mestra. A de cabelos queimados pelo sol – implorando uma tesoura – é a aprendiza. Há uma semana, a mestra deu uma palestra sobre faturas e IRS. Esta semana o tema são dietas. A mestra puxa de umas fotocópias da carteira como um mágico tirando coelhos do chapéu. Nos colchões verdes, as filhas de ambas – muito rosadas, transpirando – fazem pinos, cambalhotas e piruetas.

Isto são basicamente receitas, percebes? Explica a mestra e a aprendiza vai sorvendo as palavras. Podes levá-las agora, depois trazes na quinta. Mas lê tudo. Porque ela explica tudo. Começas com o pequeno-almoço. Ela diz que deve ser às oito, mas podes adaptar as horas. Depois está aqui escrito o que podes comer a meio da manhã. A mestra lê rapidamente para se certificar. É só fruta e uma bolacha. Muito importante, não te esqueças que à noite tens que comer a fruta sempre antes do jantar. Logo às sete ou outra hora que te dê jeito. Podes sempre adaptar as horas, já sabes. E ela também põe aqui a ceia. Mas, eu não faço isso. Só faço até ao jantar. A minha prima perdeu oito quilos. Oito. Vai-te custar horrores, vais querer aldrabar, mas vale imenso a pena. Imenso. O importante é não desistir.

A aprendiza segura as fotocópias com os dedinhos anafados, cheios de anéis dourados com pedras coloridas. Desaperta o blusão de penas, com um calor súbito. Sente o verão a chegar. E, fechando os olhos um instante, logo antecipa a praia e um largo chapéu de sol em palhinha amarela e também o biquíni preto, de corte conservador – mas ainda assim um biquíni – com umas bonitas alças cruzadas nas costas.

(Imagem. Olhão na Vogue americana, 1952)

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