Leite condensado

Para onde foi o perfume? Numa semana o frasco cor de rosa estava cheio, cinco mil anos depois nem uma gota. Fui ao centro comercial comprar sabonetes bonitos para a minha amiga e a rapariga do balcão – três piercings na cara, duas estrelinhas tatuadas atrás da orelha – ofereceu uma daquelas amostras de perfume. Oh, como são adoráveis essas amostras, tão pequeninas, tão promissoras. Tão grátis. Guardei na mala. Esta manhã, a cidade inteira cheirava aos peixes do Tejo, meu casaco então parecia uma rede de pesca, com escamas, anzóis e rabos de sereia. Vocês sabem como cheira o tecido húmido. Cheira a madeira molhada, a traineira, a golfinho cansado, a biquíni esquecido na mala do carro. Tirei a amostra da mala e borrifei cegamente os pulsos, o pescoço. Dois segundos depois o cheiro veio com uma madureza insuportável. Não sei se a palavra ‘madureza’ existe. Não importa. Era um cheiro doce como uma manga fermentada, doce como a velhota cheia de pérolas que come bolinhos de côco na poltrona florida, doce como o zumbido das abelhas, duas gotinhas apenas e fiquei besuntada de mel. De repente, eu era outra mulher. Era a mulher flor, a mulher pólen, a mulher leite condensado, a mulher enjoativa. Repito, eu era a tia avó centenária, com beijinhos enrugados e notas de vinte euros na carteira para comprares um chocolatinho. Fiquei a tarde inteira com o perfume-xarope, um cheiro tão estranho que pensei o tempo todo que eu era na verdade outra mulher. Prazer em conhecê-la, minha senhora.

(Imagens: I love advertisingMais aqui)

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