O domingo mais anafado

Este foi o domingo mais anafado do ano. Um domingo todo feito de laços e açúcar. À tarde, todo o bairro se concentrou no Continente, que rebentava de bolo-rei, sonhos e jingles de Natal. Lá dentro, era toda uma claridade como se fosse meio-dia, um calor equatorial e nós tão felizes agarrados às prateleiras colhendo tudo o que era supérfluo. Na caixa, a senhora gorda à minha frente levava dois sacos grandes cheios de frutos secos. Avelãs, pinhões, nozes, figos secos, ameixas secas. E, a menina atrás de mim levava pais-natal de chocolate e três caixas de Ferrero Rocher. Mas, mais atrás ainda, havia um homem diferente. Esse homem era o único ponto negro naquele supermercado e chegava tão encardido como se tivesse passado meses a escavar a barriga do vulcão. As unhas sujas. O cabelo sujo. A roupa suja. Um cheiro tão sujo, que a senhora da caixa virou o nariz para o lado e olhou enojada para a senhora dos frutos secos. A senhora dos frutos secos retribuiu o olhar, mas logo guardou as compras e saíu correndo do supermercado. Esse homem não levava caixas de bombons, nem avelãs, nem bacalhau. Ele levava três pacotes de vinho tinto da marca Continente, o mais barato da loja, que ia pagar com um montinho de moedas cinzentas que guardava na mão. Esse homem desequilibrou toda essa celebração, toda essa alegria, todo esse domingo, abafou as canções de natal, encolheu a banca dos bolos cheios de açúcar. Esse homem é todo outro natal.

(Imagem: Capa da Vogue de janeiro de 1919, ilustrada por Georges Lepape)

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Illus. of woman in white fur hat with her face half hidden by white fur collar during snow fall – SOUTHERN NUMBER
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