A ternura dos quarenta

Porque estou de fato de banho em cima da prancha de dez metros, pronta para mergulhar nessa piscina fria e azul que são os quarenta, descubro que os jornais e revistas andam muito preocupados com pessoas como eu. É que ninguém quer ter quarenta anos. Todos os dias alguém escreve sobre truques para parecer mais jovem, os melhores alimentos anti-rugas, os exercícios de ioga para manter um corpo jovem. Sabiam que dormir com a cara na almofada envelhece? E mais. O alho e os brócolos prolongam a vida. Ou então, comam sushi para viver mais tempo. Mas, por amor de Deus, façam alguma coisa. Qualquer coisa para travar esse mergulho doloroso. Se não fizerem podem morrer de alguma doença, daquelas que nos dizem serem perfeitamente evitáveis se começarmos, por exemplo, a comer romãs ou se nunca mais tocarmos numa fatia de pizza. Pior, podem morrer com a cara enrugada e a pele flácida. Todos os dias num jornal alguém grita que os quarenta são os novos trinta. Ou que são os novos vinte. Eu quero mesmo é que os quarenta sejam os novos quinze, para eu sair da escola de ténis e mochila, a vida inteira estendida à minha frente como uma estrada poeirenta. Sonhar com aeroportos e arranha-céus, com uma tenda no deserto, com a casa com quintal. Mas como os quarenta são apenas isso – os quarenta – o melhor que me podem fazer agora é olhar com espanto e dizer. Quarenta? Impossível. Parece tão novinha. Verdade. Aconteceu-me ainda ontem. E a semana passada também. Os (quase) quarenta são assim. Agora imaginem só se me dedicasse à ioga e aos brócolos.

(Imagem: William-Adolphe Borguereau)

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